Ya no estaba seguro
Después de todo ¿para quién escribir versos?
Ah, mis versos, estos lobos hambrientos
Siempre un lamer de indiferencia
Después de todo ¿para quién escribir versos?
Ah, mis versos, estos lobos hambrientos
Siempre un lamer de indiferencia
Un libro que desempeña en una esquina
Un pensamiento oculto entre los objetos
En una palabra u otra
En medio a una multitud de silencio
Un pensamiento oculto entre los objetos
En una palabra u otra
En medio a una multitud de silencio
Los poemas no son revolución
No transforman, ni cambian nada
sólo se atreven a navegar
Distraídos por lapsos del tiempo
No transforman, ni cambian nada
sólo se atreven a navegar
Distraídos por lapsos del tiempo
La exactitud siquiera saben
Si me vienen a decir algo sobre yo
Y, como una voz que clama en el desierto
Que estoy recibiendo más sordos a lo que me grito.
Si me vienen a decir algo sobre yo
Y, como una voz que clama en el desierto
Que estoy recibiendo más sordos a lo que me grito.